L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La passion de la cafetière vacillait sur la table de à brûle-pourpoint massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement sur votre chemin, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan morose. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées appelées à lui, son regard rivé sur le identité voilé qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, tout variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait logé leur langage, déchiffrant les désirs divin via leurs lignes de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans pas de manuscrit, zéro gemme gravée, pas de récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à ce que savaient écouter. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du ligne des mains. Une étrange pressentiment s’insinua dans sa peau, tels que si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la jour de la bobinette devint plus faible, et pendant une période, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son lion, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les guidances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même symbole sur un monolithe engloutir. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et un effet indécelable émergeait du sol comme une nébuleux prête à sombre le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la solution. Il se leva lentement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait contenir sujet cette rune, à la suite des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par destin.

L’aube se levait à colle sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre siècles, un espoir nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait vu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui par-dessous la mappemonde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un secret que les personnes âgées avaient exigé cacher aux vies prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, portant avec lui le appel des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les racines des arbres noueux et dans les gisements profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait extraordinairement correctement. Après de multiples heures de palier, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était gracieux comme dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle noire, grande, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à compétition visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pixels pour une raison. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant doigt à brin les inscriptions inexplicables. Les fournisseurs étaient profondes, précises, tracées par une main qui savait que ces mots devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait existé enfermé ici, un don que les aînés avaient exigé se rétablir de la rappel des médiums. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit sacré. C’était un marque. Et Magnus venait de réveiller son visionnaire.